"El hombre es un dios cuando sueña
y un mendigo cuando reflexiona"

Hölderlin

jueves, 23 de junio de 2011

________HORIZONTES________


                                                      LIBERTAD       VERDAD          PODER
                                                           (D)                    (A)                   (D)
  y da                  y da                  y da
  
    PODER                 LIBERTAD               VERDAD
         (I)                            (C)                             (I)
         da                              da                              da

   VERDAD                     PODER                    LIBERTAD
              (F)                              (E)                               (L)







En "Verdades necesarias, verdades ocultas y otras mentiras"

 

sábado, 11 de junio de 2011

FUGAS DEL TIEMPO

A la hospitalidad más hermosa

Se me ha colado el tiempo entre las costillas.
Antes de ayer te conocí
y creo que llevo muchos años conociéndote,
ayer me despedí de ti
y creo que llevo varios años intentado olvidarte,
esforzándome en que tu imagen desaparezca de mi mente,
que tu nombre se borre de mis labios.

Intenté no entender
a aquel señor de corazón desgastado
que, apoyado en las calles de junio,
nos hablaba del misterio que dormía
en la rosa formada por nuestras manos entretejidas.
Pero lo entendí demasiado 
y capté las señales que el universo arrojaba por su boca.

Intenté no despertarme por la mañana,
crear un nudo circular de noches trenzadas
que diesen cuenta de los años
que tu imagen lleva pesando en mi espalda.
Y tampoco lo conseguí.

Soy perseverante
e intenté después
no llegar a aquel tren que partía
de donde no quería marchar,
alargar en lo posible una aventura carente de sentido
(habito feliz en el absurdo),
mirar al sol desde tu calle
y sentirme reconocido en sus jardines,
recibir de él una respuesta afirmativa
a las semillas desprendidas de mi cuerpo,
quedarme.

Nunca me había alegrado tanto
de que una azafata me diga
–Señor, hay un error,
usted no puede subir a este tren-
pero el destino se burló de mí en esta broma
con la inestimable colaboración de RENFE 
y las computadoras
–ya sabemos cómo va esto-.
Y monté en aquel tren.

Intenté descansar en el último vagón,
dormir lo que no había dormido en los años
que pasé serpenteando tu cintura
o compartiendo saberes cósmicos
entre el vino y el gin tonic,
haciéndome consciente
de que por fin te había encontrado
cuando te quitaste los zapatos en la calle,
de que hasta las autoridades municipales
permitían la caricia en los semáforos.
Era útil y necesario,
tenía un día muy duro por delante.
Por eso no conseguí dormir ni un solo minuto.

Y mis ojeras llegaron por fin a la ciudad ruidosa,
al día ajetreado,
detrás iba yo a regañadientes.
Y llovía demasiado como para no recordar entre cristales.

En épocas de escasez nunca falla el trueque
y el tiempo se me ha colado entre las costillas
para cambiarme el pecho por un nombre
y los años por una noche,
siempre perdí en los intercambios
y ahora sudo palabras antiguas.

Se me ha colado el tiempo entre las costillas
y otra vez escribo versos a la antigua,
como hacía el día que te conocí

hace ya muchos años.



viernes, 10 de junio de 2011

ECOS

            Al final
no hacemos más que lanzar palabras al viento
al viento
que rebotan como ecos opacas a nosotros 
a nosotros
intentar formar un hilo en el aire
el aire
entre la boca y el alma
el alma
arrojar una semilla que arraigue en el mundo
el mundo
y amar
amar
al final
al viento
a nosotros
el aire
el alma
el mundo
el aire
el alma
el mundo
el alma
el mundo




jueves, 2 de junio de 2011

POLVO DE ESTRELLAS


Accésit del I Premio Internacional de Poesía Mariano Sorribas

            Dicen que somos polvo de estrellas
y es cierto.
No sabemos con certeza el inicio
pero la muerte y el nacimiento de nuevas estrellas,
los pedazos de cosmos desprendidos de los agónicos rugidos
que produjo el fatal movimiento de alguna galaxia moribunda,
nos crearon.

Somos polvo de estrellas,
sí.                           
Pero creo que también
somos polvo de sueños.
No sabemos con certeza el inicio
pero la muerte y el nacimiento de nuevas esperanzas,
los pedazos del alma desprendidos de los agónicos lamentos
que produjo el fatal movimiento de algún amor moribundo,
nos configuran
irrevocablemente.

Los restos del verano que quedaron en las esquinas
después de que el otoño barriese las calles de lluvia,
la foto descolorida por el tiempo
que escondemos al fondo del cajón,
el aroma que todavía recordamos
aunque ya haya pasado tanto tiempo,
el desvencijado papel que nosotros no escribimos
perdido entre cuadernos antiguos…
…restos de esperanza en un cenicero de lágrimas,
estación de llegada
y de involuntaria partida.

Polvo somos y en polvo nos convertiremos:
Polvo de sueños.





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